我仍在听着，听着，听远方的松涛：初时，舒缓如空蒙月夜的琴声，如纷纷扬扬的击瓦的雪声。接着如哔哔剥剥的火声，旋即错杂成踢踢踏踏的大马群的蹄声，马上又演变成轰轰隆隆的荒野炮声。最后，响起石破天惊的雷声。自霜皮虬枝的松干，自松干中弯弯曲曲的年轮；自拔云掸日的长柯，自条柯上戟张的针叶。那可怕的松涛，在幽邃的天穹下炸响了。仿佛五百年内的声音，都聚到这一块儿同时爆炸。
这真是一个葱岭欲拔、巨山若裂的时刻。我没有见过龙，但从那松涛里我分明听到了龙叫。山川震怒，让我听到中国魂的狂吼。松既有情，发出摇荡乾坤的正气。人非草木，在此振聋发聩的境界中，怎么可能心如枯井，微波不兴呢?
我的心，始而醉，继而痴，尔后又惶然悚然，愧然愀然。我以为人过中年，从此只谈风月为好。岂知今夜的松涛，再一次冲刷了我的肺腑。心中的尘垢被荡涤一尽。松涛呵松涛，多谢你吹碎一个诗人病态的淡泊，再开他热血男儿的襟抱。
从此，他不仅仅听松，感受剧烈的震荡。他更想变成一棵松，植入中国的任何一座山，挺起他的腰，伸开他的臂，加入伟大的呐喊。
从印画上，本来已经难于知道原画，只能仿佛的了。（选自鲁迅 《集外集拾遗·致 近代美术史潮论的读者诸君》）
